tag:blogger.com,1999:blog-279757822024-03-12T05:50:55.997+01:00MochaladasStan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.comBlogger192125tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-67665772384640654232023-08-03T14:30:00.006+02:002023-08-03T14:30:46.599+02:00Tristeza<p>Ahora soy la persona más triste del mundo, pero todavía no lo sé.</p>Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-3269264113842916932023-07-15T20:34:00.004+02:002023-07-15T20:34:59.983+02:00Reto: personas <p>Llegué como una hora antes del embarque de mi vuelo así que me puse a mirar gente en la terminal. Tenía la opción de leer un libro del que seguramente esté copiando el estilo ahora mismo pero la realidad es que el cometido que tenía era de mucho más interés..Tenía que describir a las personas que aparecían a mi paso o a aquellas que estaban paradas frente a mi. Individualmente, sin ningún interés sociológico más allá de que se vieran como personas o como extensiones de los objetos que portaran. Así para empezar un vaso de café de una franquicia va sobre una mano. Una maneta es empujada por un brazo con poco pelo. Una mano se saca el móvil de un bolsillo. Y así. Dos pechos en una camiseta fucsia. Dos pares de calcetines blancos delante de mi. Uno de ellos se va, el otro queda quieto, dentro de unas zapatillas blancas con una letra N mayúscula en centro de cada una. Decía que individualmente pero me salto la regla: un fila de personas con el pelo rubio pasa parsimoniosamente por delante siguiendo al líder que tiene el pelo más largo que los demás. “, Yo eso lo entiendo” dice una boca, perteneciente a un cuerpo curtido al sol, con una larga melena negra, que avanza dentro de un vestido blanco. Unos bermudas ocre y un polo blanco entran en el cuarto de baño y sale un cuerpo dentro de vestido naranja con algo de prisa. Otro vaso de café a la altura de unos pechos dentro de un vestido blanco. Un cuerpo alto y delgado sosteniendo con la mano una brújula con forma de teléfono celular. Quinientas botellas de agua de plástico subidas a un palé, que van siendo metidas una a una en una máquina por unas manos rápidas. Un sombrero que no alcanza la altura de un acompañante de pelo alborotado. Dos ausencias a la espera de que alguien salga del baño. Vaya. No iban juntos. El del sombrero se va acompañado y queda solo el del pelo alborotado reflexionando y observando, pero sobre todo mirando cada tanto a la puerta del baño. Una gorra sobre una cabeza de cara fina cuya boca rumia como una vaca. Escote palabra de honor. Te lo juro. Una coleta de niño, de esas que se llaman kiki, en una cabeza de un cuerpo mediano vestido con camiseta de fútbol. Una botella de agua besando una boca pequeña y tímida. Y así. Personas. Simplemente personas. Nada menos que personas. Ese era el reto. Y salió. Tampoco es tan difícil.</p>Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-22769659191102176462023-05-05T08:41:00.004+02:002023-05-05T08:42:09.721+02:00Basura de suplemento<p>Estamos ante uno de los bodrios más infumables que imaginarse pueda. Ante uno de los suplementos dominicales menos interesantes que he leído en mi vida. Ante El país semanal del domingo 30 de abril de 2.023. ¡Qué pena! ¡Qué lástima! ¡Qué mierda! Hace ya años que me costaba encontrar artículos interesantes. Pero alguno se salvaba. Reportajes atractivos.. Pero alguno lo era. Fotografías que me gustaran. Pero las había. Y ha llegado este suplemento, en este domingo en que disponía de tiempo para leer y para poder detenerme a pensar en lo que veía y leía y me he encontrado esta mierda. Esta mierda pinchada en un palo que me ha parecido el suplemento de El País del domingo 30 de abril de 2.023. ¡Ahí queda!</p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ5tI54E8ZSJEczQcuT53mOjA2Mz2qrjvH3bQ94QxThEEueZn-jBkmocu65EPqsmnhPHhOKg70os64jzrV1GulYDyiWdoRKzlvKnfu7aYopVmFqp2zHeoMkb5Zft45CdeH4j8iBKd6eTMR6TIkI3or2HKHeq5H39Qy9RxTUFuVCPxxhECwbw/s4160/IMG_20230505_083156.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ5tI54E8ZSJEczQcuT53mOjA2Mz2qrjvH3bQ94QxThEEueZn-jBkmocu65EPqsmnhPHhOKg70os64jzrV1GulYDyiWdoRKzlvKnfu7aYopVmFqp2zHeoMkb5Zft45CdeH4j8iBKd6eTMR6TIkI3or2HKHeq5H39Qy9RxTUFuVCPxxhECwbw/s320/IMG_20230505_083156.jpg" width="240" /></a></div><br />Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-90419718815650862972023-04-13T09:41:00.005+02:002023-04-13T09:48:30.146+02:00Utopías cristianas<p>La sociedad es compleja. O más sencilla de lo que creemos. Lo complejo es quizás trazar un recorrido para ella. No hay plan.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9HKXjZig5EFpO6Zd2pqX94rsVs52fie_sqOSNV8geZYBZ-lOe7TvozB_2zOxL7E4J-VBfol1lml4JazszNt2HpmAZnuNT6p05bQFYP9JwfSZc6xySF5i5cF5o8VM17P-UZPoa9Gj8s7qgXb-t79mJxw-u2NfxUPxHghGpteSYCGgHtJ21ig/s400/09_39_59_corpus.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="333" data-original-width="400" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9HKXjZig5EFpO6Zd2pqX94rsVs52fie_sqOSNV8geZYBZ-lOe7TvozB_2zOxL7E4J-VBfol1lml4JazszNt2HpmAZnuNT6p05bQFYP9JwfSZc6xySF5i5cF5o8VM17P-UZPoa9Gj8s7qgXb-t79mJxw-u2NfxUPxHghGpteSYCGgHtJ21ig/s320/09_39_59_corpus.jpg" width="320" /></a></div><br />Hay planes individuales y luego están los de las empresas. ¿Pero cuál es el plan de una sociedad? Cada ciudadano tiene el suyo. Dependemos de nuestras pasiones y nuestros intereses. De nuestras filias y nuestras fobias. De nuestros momentos personales. De todo y de nada. Cada uno tenemos un plan. El recorrido común es imposible de trazar y eso es lo complejo. El mundo ideal, el recorrido perfecto, es una utopía cristiana.<p></p>Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-75430993917122943042023-02-24T20:32:00.005+01:002023-02-24T20:37:38.972+01:00Microcuento sin gracia<p>Mi madre muerta. Mi coche en la carretera rebasando el límite de velocidad. Mi cuñado diciendo por teléfono que vaya rápido, que mi madre está muy mal.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidI7pSTliYWcI15qUUIWL_YlYmD1Eot-RMAmq8eeJ36jSrqRhaFWy-WjvV83_TO4c_oSLtahTQB-Qhz7w3J9S-7AyDto5UR1aCK49caNrF21taq-QcQkJK8VXc5M28CD_josYCQc7MshcTHAjY5-jlQOW5o9wMNbhiJ0kUsM2BYgRCMD1_bA/s500/20_35_02_c6da7a0ee3a032ed9b653cbd2e4fe199.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="324" data-original-width="500" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidI7pSTliYWcI15qUUIWL_YlYmD1Eot-RMAmq8eeJ36jSrqRhaFWy-WjvV83_TO4c_oSLtahTQB-Qhz7w3J9S-7AyDto5UR1aCK49caNrF21taq-QcQkJK8VXc5M28CD_josYCQc7MshcTHAjY5-jlQOW5o9wMNbhiJ0kUsM2BYgRCMD1_bA/s320/20_35_02_c6da7a0ee3a032ed9b653cbd2e4fe199.jpg" width="320" /></a></div><br />Yo durmiendo, viviendo la vida que mi madre me dio. Mis ilusiones, mis alegrías y tristezas, mis logros y mis fracasos. Mi crecimiento. Mi cole, mi guardería, mis biberones y el pecho que mamé. Mi vida recién estrenada. <p></p><p>Mi madre muerta. Mi coche en la carretera rebasando el límite de velocidad.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p>Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-29708621699099380452023-02-14T08:51:00.000+01:002023-02-14T08:51:56.044+01:00Cojones<p> Cuando algo me toca los cojones lo pienso, pero no lo digo. Soy un cobarde de tres pares de cojones. Pero no me digas que lo soy porque me estarás tocando los cojones. Tiene cojones la cosa, solo tres frases y empiezo a tener dificultades. Bueno, ya son cuatro, y con esta cinco, ¡cojonudo! Sigo con la escritura y no entro en internet: eso es echarle cojones. O simplemente tener la osadía de ir al revés del mundo, es decir, que lo que haga la masa te importa un cojón. Me descojono yo solo. ¿De qué? Del acojone que le tenemos a no seguir el curso del río, el recorrido del rebaño, las inercias de la masa. Y mientras los poderosos se pasan las necesidades de las personas por el forro de los cojones. Acojonante.
</p><p><br /></p><p>
</p><p>
</p>Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-10718571864240516562023-01-21T08:15:00.005+01:002023-01-21T10:30:07.858+01:00Sueño <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuF3lTKTtgUpIJUEzcMH-0LeiU8yvGu7nA_aBf-oeNN6sPfgb_JV4Vet_zzHH71aoUWKPkwUyLdIDeuF02u7DzJgc8YPyuaBBJZmG_5--fCvZaVSt4jc-u0ZxhLSjsmKG4SKJM-VysYfUabyFkDhexVuqSSbr_kjziyO_2CKCB7Ql6dT1wcQ/s236/08-12-48-7289c69154d5acd04e5ed05101e4b5cf--drawing-girls-print-poster.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="236" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuF3lTKTtgUpIJUEzcMH-0LeiU8yvGu7nA_aBf-oeNN6sPfgb_JV4Vet_zzHH71aoUWKPkwUyLdIDeuF02u7DzJgc8YPyuaBBJZmG_5--fCvZaVSt4jc-u0ZxhLSjsmKG4SKJM-VysYfUabyFkDhexVuqSSbr_kjziyO_2CKCB7Ql6dT1wcQ/s1600/08-12-48-7289c69154d5acd04e5ed05101e4b5cf--drawing-girls-print-poster.jpg" width="236" /></a></div><p>Sueño con un taxista argentino. Me cuenta lo mucho que le cuesta la nafta, que tiene tantos gastos que no saca beneficio, que “estos políticos han arruinado el país”. Y le pregunto si no sería mejor dejarlo, si tiene la edad para jubilarse. Se me pasa por la cabeza preguntarle si sigue trabajando como terapia. Pero no lo hago. Somos familiares por parte de Lucinda. Lejanos. Por eso voy en su taxi, para pasar a saludar a su casa. El coche es una tartana. Subimos por una carreteras sin asfaltar junto al mar. Hay desprendimientos, pero el taxista va a gran velocidad. Bueno, cuando ve que nos acercamos aminora. Para el coche en lo alto la colina por la que íbamos y baja por los tejados de dos casas para llegar a la suya. “Aquí. Ven. Ve por aquí”. Deja claro que hay tejados y pasos por los que es mejor no ir. Hay vecinos más suspicaces que otros. En la casa hay una señora de unos setenta años, que debe su mujer, y una mujer más joven, de mi edad. Me saludan con humor. Siguen haciendo sus cosas. Un beso para la joven, que amaga el segundo por conocer la cultura española. Me dice de broma que desconfíaban de la visita. Pensaban que había ido para pedirles algo. Esos familiares lejanos… ”Ni siquiera soy familiar de sangre, sino político”. Y digo que me suelo tomar las invitaciones literalmente. “Son cortesías, pero no te preocupes”, me dicen. “Eres bienvenido”. Les cuento la anécdota de mis suegros, que fueron a un pueblo de España para investigar sus ancestros, y la gente les trató con antipatía creyendo que iban en busca de alguna herencia. Mientras, observo el piso, y me fijo en la cocina, antigua. Me gusta. Pienso también que el taxista en el fondo trabaja para no parar tiempo en casa, aunque tenga que bancarse las críticas porque no trae más que pérdidas. Mejor pasar el día fuera. Despierto.</p><p><br /></p><p>
</p>Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-2995345523806229472020-05-12T08:29:00.002+02:002020-05-12T08:29:22.080+02:00Relato onírico: "Con Simón"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Felicito al doctor Simón. Tengo un viaje de servicio a una vieja
oficina de Iberia y en ella están dos médicos, uno de ellos el doctor
Simón. El viaje de servicio comienza cuando me recogen tres chicas en un
coche, a la manera de Faster Pussycat. Hablan todo el rato y no me
dejan pie a participar. Al final puedo asentir o incluso repetir algo
que han dicho, pero me dejan y poco más. Ya en la oficina me suelto y es
al ver al doctor cuando le cuento lo bien que está haciendo las cosas,
lo mucho que me debemos y que soy fan suyo desde hace dos </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw44JORc9iJbTYGpto2Gy5FPao5-BpXiIqaPnsBq78gn1vrOCMUl6uPTmpPVU2cS8Hct8FccLtEMIiItuFdOilbET5rW9sg_PPA-9KQGsGXUzncoRWhE2kp7oN78L5SXLKsabN/s1600/%25C3%25ADndice.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="195" data-original-width="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw44JORc9iJbTYGpto2Gy5FPao5-BpXiIqaPnsBq78gn1vrOCMUl6uPTmpPVU2cS8Hct8FccLtEMIiItuFdOilbET5rW9sg_PPA-9KQGsGXUzncoRWhE2kp7oN78L5SXLKsabN/s1600/%25C3%25ADndice.jpg" /></a> </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
días, que al
principio me costó un poco porque soy actor y esa voz que tiene él me
echaba para atrás. Una de las tres chicas, a la que parece que gusto, me
pide el nombre y me dice que van a salir a comer. Ignoro su comentario y
me dirijo a gente de Iberia que irán también a comer. Quedo en tierra
de nadie y salto a un extraño metro donde vamos un poco apretados.
Intercambio impresiones con unos viajeros jóvenes y salgo en mi parada.
Llego a facturación del aeropuerto y allí compruebo que no facturé
equipaje, que me lo dejé en el apartamento donde estuve, pero me lo tomo
con calma. </div>
<div style="text-align: center;">
Así soy yo.</div>
Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-50766469027944884032019-11-06T08:03:00.003+01:002019-11-06T08:03:26.920+01:00Coplas del ama de casa<a href="https://youtu.be/MsKcDIytdHU">https://youtu.be/MsKcDIytdHU</a><br />Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-38219792534351638132019-10-14T08:40:00.000+02:002019-10-14T08:54:26.575+02:00Señora de metro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxDcTanjwP4fsWIGCYq4VijU2eoZC0gLh0-jhwbUCVuq6ZoJT4IoZ0NGotJZyhtoig0B8Zps5VQJlkFJ9blT3gOkP_EDI9BsdD9vyVTVpLuIakQ4BjiRTZ2Xp9swiB6MQ3uj1a/s1600/c9f37203c1d9e3aa0c6c3f5aae954e1b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="580" data-original-width="348" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxDcTanjwP4fsWIGCYq4VijU2eoZC0gLh0-jhwbUCVuq6ZoJT4IoZ0NGotJZyhtoig0B8Zps5VQJlkFJ9blT3gOkP_EDI9BsdD9vyVTVpLuIakQ4BjiRTZ2Xp9swiB6MQ3uj1a/s320/c9f37203c1d9e3aa0c6c3f5aae954e1b.jpg" width="192" /></a></div>
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La señora que tengo enfrente lleva un vestido de flores que oculta la gordura de unas carnes hermosas, enormes, colosales. Imagino que poco o nada dedica por la mañana a la tarea de vestirse pues según se quita el camisón debe ponerse el vestido, y hay días en que lo habrá hecho al revés, y ya en el metro solo ella se haya dado cuenta. Tiene el pelo corto, como esas negras llenas de erotismo que he visto en algunos cuadros, fotos y diría que hasta en persona, aunque menos, que este Madrid en que vivo es más de latinas que de africanas. Pero vamos, que el erotismo que rezuma esta señora es el de una mesa camilla, y que lo único en común con las negras es que tiene labios gruesos, que en eso la señora, si no fuera tan oronda, tendría su punto. La dama luce un tatuaje a la altura del peroné, sí, la sexagenaria moderna tiene un sol azteca que bien pudiera haberle regalado su nieta por su cumpleaños o quizás se haya comprado ella en los chinos para lucir ante el podólogo. El tatuaje no pega mucho con las zapatillas de estar en casa con las que va. Quizás es de esas que van con zapatos de tacón en casa, y pantuflas para ir por la calle. No sé. Es una señora y merece todos mis respetos. Por muy gorda, muy fea y muy hortera que me pusiera parecer en un momento dado.Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-26623110431605535682018-10-02T23:21:00.003+02:002018-10-02T23:22:23.332+02:00Mochaladas 127<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcuSFM-PQuZfOJ1PoW5hllES55ax122zKXMTOWBzj7VcqIsf3n_TCvVtV5ZxJUQohFz5GoZ6qnbyAvJ91R5fPWhRxkobV5avofclX59X3HfSYv1fZLA3W2zbSTdhfyYvNs0jaA/s1600/8.+Reparto+Blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="449" data-original-width="600" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcuSFM-PQuZfOJ1PoW5hllES55ax122zKXMTOWBzj7VcqIsf3n_TCvVtV5ZxJUQohFz5GoZ6qnbyAvJ91R5fPWhRxkobV5avofclX59X3HfSYv1fZLA3W2zbSTdhfyYvNs0jaA/s320/8.+Reparto+Blog.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Cuando la suerte llama a mi puerta yo me escondo debajo de la cama</div>
Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-61903127223227919082016-07-14T20:18:00.001+02:002016-07-14T20:20:14.915+02:00Lean, Ford y Capra El cine ha sustituido a la música como el vehículo más rápido para cambiar un estado de ánimo. Al menos para mi generación. La imagen ha pasado a ser tan determinante que si bien una canción o un disco me pueden mover de un sentimiento triste a uno más alegre, el cambio será mayor, de más intensidad y más permanente si viene por medio de una película.<br />
<div>
Cada uno tendrá sus películas favoritas en este sentido. Y en cada etapa habrá tenido películas que le hayan servido más que otras. A mí personalmente, cuando ya tengo más canas que pelo negro, son tres las marcas de las películas que me hacen sentir bien: Lean, Ford y Capra. Adjunto fotogramas de 3 de las películas que me cambian el ánimo, pues si bien una mayoría, no todas me cambian, y siempre hay algunas que me animan más que otras.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDDCWiYsQI8lf5HtysrD7Uv9dgzNjn7ausWagzDAxSKJFu1AQJwhKLY0W_3_rkiQCbanqwh-BtAaokVcAMVXo9lBxi9jSYoclVHSNjezKlW3lieTIqyf8rHeaiO1_9VaIB2EyK/s1600/el+hombre+tranquilo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDDCWiYsQI8lf5HtysrD7Uv9dgzNjn7ausWagzDAxSKJFu1AQJwhKLY0W_3_rkiQCbanqwh-BtAaokVcAMVXo9lBxi9jSYoclVHSNjezKlW3lieTIqyf8rHeaiO1_9VaIB2EyK/s1600/el+hombre+tranquilo.jpg" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi57JNR3S1AwZWxARulKj2_6ilxExejdGXcxFuRyt2HZO9iiQVIX7W_FFeEGTzYh_e9xpf3V5Qq3S8KDbY3i_0OMsTC9R_7fTznPD2bDTp5qYDiHFa27AeEaqlZIEm3RCoWh7Wr/s1600/pasaje-india-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi57JNR3S1AwZWxARulKj2_6ilxExejdGXcxFuRyt2HZO9iiQVIX7W_FFeEGTzYh_e9xpf3V5Qq3S8KDbY3i_0OMsTC9R_7fTznPD2bDTp5qYDiHFa27AeEaqlZIEm3RCoWh7Wr/s320/pasaje-india-3.jpg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVGLrWrWTaBGc38L-1nR6f1XGjHMkyPvhWj0IygbcY15QxMXbsXwf2siHUlN1gI-5kQSPgGljupjgvhKU4WiIEFyD2VshyphenhyphenlQuH5bPbPQxT9CuNjjlfTDasQ5uWm7UA62tPCAx5/s1600/Que+bello+es+vivir.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="124" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVGLrWrWTaBGc38L-1nR6f1XGjHMkyPvhWj0IygbcY15QxMXbsXwf2siHUlN1gI-5kQSPgGljupjgvhKU4WiIEFyD2VshyphenhyphenlQuH5bPbPQxT9CuNjjlfTDasQ5uWm7UA62tPCAx5/s320/Que+bello+es+vivir.jpg" width="320" /></a></div>
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Aunque bueno, en realidad lo que más me cambia el ánimo y me hace pasar de un estado triste a uno más alegre, es salir a la calle y que me dé el aire. O quedar con algún amigo. Pero para darme cuenta de ello, a veces, necesito pasar antes a visitar a alguno de estos sabios.<br />
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Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-27870076185006790912016-05-23T20:47:00.000+02:002016-05-23T20:47:16.736+02:00Mochaladas 126<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Ya que no podemos creer en la realidad europea, creamos en el sueño americano.</div>
<br />Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-17315835511913995402016-03-24T18:06:00.002+01:002016-04-07T13:34:00.994+02:00Mochaladas 125<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4jrdz_D2cPkYqe0pg53Oj8R_Je4zdwXMkxAOlkgO6tiRJYLMvLB5d1HZjRdcnPf8lEQrMQywQ1BSB-NewaiGFL5USSJm3Qiwj-PQ1Lmf4JLnSfsklnqhkdxSjWdz0eXbinKmX/s1600/Cruela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4jrdz_D2cPkYqe0pg53Oj8R_Je4zdwXMkxAOlkgO6tiRJYLMvLB5d1HZjRdcnPf8lEQrMQywQ1BSB-NewaiGFL5USSJm3Qiwj-PQ1Lmf4JLnSfsklnqhkdxSjWdz0eXbinKmX/s400/Cruela.jpg" width="400" /></a></div>
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De las malas personas he aprendido muchas cosas, pero no les doy las gracias porque si no hubieran sido unas malas personas me hubieran enseñado cosas mejores.</div>
Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-36989660631550241752016-03-20T14:44:00.000+01:002016-03-20T14:44:08.145+01:00Route Irish - Ken LoachKen Loach es para mí antes de nada un director de cine excelente. Hay quien piensa que antes de nada es un director que reivindica, pero paren y pienses si antes de eso no es un director de cine excelente. No voy a dar nombres a modo de ejemplo. Servirían para crear una falsa polémica y dirigir el tema a Dios sabe qué derroteros. Ken Loach es repito sobre todo un excelente director de cine.<br />
La temática social y de justicia es su favorita, como el suspense era el favorito de... ah, no, no, dije que no voy a dar ejemplos, y la comedia puede ser de otro director. Esto no cambia la cosa. Esto simplemente sería el árbol que no deja ver el bosque.<br />
Asombra la edad de Ken Loach, 79 años, y la cantidad de películas excelentes que ha hecho en esa década en la que muchos ya están retirados, sin encontrar quién apoye su último proyecto. Ken obtiene el dinero y rueda.<br />
Route Irish es un ejemplo excepcional de los males de la guerra. No es que tenga un afán reivindicativo con el que he conectado y que por ello, pienso que es una excelente película. Lo que pasa es que Route Irish es ficción, y a través de ella veo mucho mejor cosas que me cuentan los periódicos o cosas que simplemente imagino. Route Irish nos habla de la guerra de Irak, y menciona claro la de Afganistán. Dos guerras perdidas por Estados Unidos y Reino Unido, entre otros. Dos guerras ganadas por los talibanes, los terroristas y los más extremistas, dos guerras que han hecho que todo vaya a peor en estos años en esos países y en los que nos vemos afectados por ellos. Afganistán leí recientemente en un diario inglés es ahora más que nunca una excelente universidad de terroristas.<br />
El acercamiento de Loach es claro, tiene una idea y la expresa. No cree que tenga que ser más ecuánime porque no se puede ser más ecuánime sencillamente. Hay veces que estando a un lado se es justo.<br />
En Occidente cometimos dos errores, el primero empezar la guerra de Irak, el segundo no ganar la guerra de Afganistán. Ahora, esta película lo recuerda sin efectismos ni grandes imágenes. Esta película lo hace desde un caso sencillo de una familia iraquí y unos soldados ingleses.<br />
Gracias a Loach tenemos un bonito ángulo de batalla. Pero sobre todo, y vuelvo al principio tenemos una buena película, entretenida, con sentimientos, con evolución en los personajes, que despierta interés, con momentos de humor, con calidad en cada escena. Es una película de un muy buen director. Que estés de acuerdo con lo reivindica y plantea es lo de menos.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYArfntZhxluThrVW85OI3tl1oy6CNi9_DJ7_b8kpSsFbXN6OqNLq0IH_hydDMSi5gEqL7eLZy6t_-sJ8jwvpwUmtMtP7WQ2DPhnzt6IhHCdYliPI1t3cIofaPejlO0bUuSqoB/s1600/Route+Irish.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYArfntZhxluThrVW85OI3tl1oy6CNi9_DJ7_b8kpSsFbXN6OqNLq0IH_hydDMSi5gEqL7eLZy6t_-sJ8jwvpwUmtMtP7WQ2DPhnzt6IhHCdYliPI1t3cIofaPejlO0bUuSqoB/s1600/Route+Irish.jpg" /></a></div>
<br />Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-10193309846594787662016-03-17T22:41:00.000+01:002016-03-17T22:45:02.368+01:00Cuento con pistola<div class="" data-block="true" data-editor="f9jll" data-offset-key="8r6ln-0-0" style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px; white-space: pre-wrap;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="8r6ln-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: left;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh9uMlj4KvKYg3pXqRHdPE7XhurUwblwQ29UlzANYe0ImCbzwkBjJe3f_RRQa-820lWCOYBLLu-uNO5Pz-VsxZd8Rd1FPksYeIkdX4XrHt0hYtmowOcu7l3MNdVDxZD2D_1N0m/s1600/se%25C3%25B1or-burns.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh9uMlj4KvKYg3pXqRHdPE7XhurUwblwQ29UlzANYe0ImCbzwkBjJe3f_RRQa-820lWCOYBLLu-uNO5Pz-VsxZd8Rd1FPksYeIkdX4XrHt0hYtmowOcu7l3MNdVDxZD2D_1N0m/s320/se%25C3%25B1or-burns.jpg" width="263" /></a></div>
<span data-offset-key="8r6ln-0-0">Cuando el jefe empezó a decirnos cuándo cagar creímos que aquello había tocado fondo. Nunca le perdonaré que me obligara a casarme con Marita, la de las gafas de culo de botella, que era muy divertida, sí, pero más fea que un cardo borriquero y con la temperatura sexual de un donuts. A mí la que me gustaba era Flor, pero claro, se me veía mucho, lo que rompió toda posibilidad de que me ordenara casarme con ella. Ella tuvo que quedarse soltera y ser amante de Jesús, el supervisor de noche. </span><br />
Todo trancurría con normalidad. Cumplíamos el horario, seguíamos las instrucciones y obedecíamos cualquier orden que se nos diera por absurda u horrible que fuera. <span data-offset-key="42jkv-0-0">Un día tuve que matar a un perro. Se coló en el almacén y en vez de llamar a la perrera el jefe pensó que si yo lo mataba fortalecería mi carácter y así fue. </span><br />
<span data-offset-key="90uj2-0-0">Guardé la pistola en un sitio que nadie pudiera encontrarla después de matar al pobre animal y empecé poco a poco a poner resistencia a alguna de las órdenes que me daba. Lo hice por supuesto con buena educación, pero siempre mirando de un modo que dejaba claro que yo allí tenía parte del poder. </span>El jefe sabía que la pistola había desaparecido. Y aunque al principio no le dio importancia, conforme vio que crecía mi indisciplina, empezó a poner a Marita, Flor e incluso a Jesús, el supervisor de noche, a buscar el arma. No aparecía, y poco a poco iba siendo yo el que daba las órdenes. Empezó como algo sutil. Si me decía que fuera a cagar le animaba a que fuera él. Incluso le convencí para que no pusiera pegas a mi divorcio de Marita. Pero aquello no me parecía suficiente. Le ordené que Flor dejara a Jesús y que fuera él, por contra, el que se acostara con el supervisor de noche. A partir de ahí la cosa fue sobre la seda. Todos hacían lo que yo quería y cuando yo quería. Los manejaba a mi antojo. Hasta que se coló un niño en el almacén.</div>
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Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-30350948984579680892015-04-10T22:33:00.002+02:002015-04-12T00:23:26.643+02:00Un capricho en Ikea<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL35kJzaVW-Hi7_f4VFhTTBgTIH-ceS4TBby1e_9i_soM9VbiYIhrrrxKlIisGnMIyP3aTvzGXlhCAunRuo4MoaPgewb3FpQNZWhtqxflxeHBAWHzxLjYgRYvss6zJoWTaIhn6/s1600/slide_cerebro_consumidor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL35kJzaVW-Hi7_f4VFhTTBgTIH-ceS4TBby1e_9i_soM9VbiYIhrrrxKlIisGnMIyP3aTvzGXlhCAunRuo4MoaPgewb3FpQNZWhtqxflxeHBAWHzxLjYgRYvss6zJoWTaIhn6/s1600/slide_cerebro_consumidor.jpg" height="194" width="320" /></a></div>
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Me llamó la atención que no se resistieran pero supuse que tendrían razones para no hacerlo. Siempre he sido disciplinado en las filas de las tiendas, especialmente en Ikea, donde cuesta tanto llegar al final y estoy deseando salir, así que no me acerqué a preguntar, aunque me llamaba poderosamente la atención que se pudieran comprar hombres, todos ellos provistos de su código de barras y su etiqueta de origen. Como digo, los hombres no objetaban nada, alguno incluso parecía feliz y miraba con deseo la bolsa de patatas fritas que había en el carro de su comprador. Pasaban por el lector de código de barras, el cliente ponía el pin de su tarjeta y se iban los dos juntos al coche o al sitio de perritos calientes y de helados que hay justo enfrente de las cajas. Otros iban al puesto de atención al cliente para entregas a domicilio y al lado de este vi también algunos hombres que parecían estar haciendo una devolución y que ticket en mano se quejaban al empleado de niki amarillo de que el producto no era lo que prometía. Yo de pronto pensé en dar la vuelta y ver qué precio tenían. Me podría venir bien un hombre para cualquier cosa, no sé. Si estaba bien de precio ya le encontraría utilidad, pero como suelo ceñirme a la nota, me resistí. La fila no avanzaba, yo tenía mucho tiempo y pensé que no me había dado ningún capricho, y que un comprador de nota siempre ha de darse al menos un capricho. Pregunté a un empleado y me dijo en que sección podría encontrar lo que buscaba. Ya allí, por donde ya había pasado sin prestar atención, miré unos cuantos modelos y me gustaron. Pero elegí el más barato, por aquello de que nunca había tenido ninguno y porque a ese precio en vez de devolverlo, que era algo que me daba siempre mucha pereza, podría regalarlo, dejarlo en el trastero o simplemente deshacerme de él. Tomé nota de las referencias, fui a las filas donde podría encontrarlo, así como la ropa que vestiría y su documentación y lo puse todo en el carro. Pagué en las cajas automáticas, le compré un perrito caliente y nos subimos al coche. No parecía agradecido y eso que le había sacado de una triste estantería de almacén y tampoco hablaba y eso que yo sacaba todo tipo de temas de conversación como fútbol, viajes e incluso el tiempo. Pero ni una palabra, aunque sé que me entendida porque había comprado uno que hablara español. Quizás los más baratos no hablan, pensé. Y recordé que había en la caja de al lado un cliente que hablaba con un hombre que se parecía mucho al mío, así que deduje que era uno más caro. Ya en casa lo dejé junto con las otras cosas y me puse a merendar. Él ya se había comido su perrito caliente, pero yo no me había comprado nada y estaba muerto de hambre, así que me puse a reponer fuerzas. Había sido una mañana dura. Muchas esperas, muchas filas, al final se van las horas sin darte cuenta y encima has comprado algo de lo que no estás seguro. Me tomé un café y me fumé cigarrillo, estaba intentando pensar con claridad. ¿Para qué narices había me comprado un hombre? ¿Por qué no me ceñí a la lista? ¿Me convertiría en un estúpido más del mostrador de devoluciones en unas horas, quizás en un día? Aún estaba a tiempo de devolverlo antes de que cerraran la tienda, pensé. Tenerlo en casa es un riesgo, me podría matar. Podría quemar la casa. Yo qué sé, cualquier salvajada. No le conocía. Había sido una compra estúpida. Le miré, entre las cajas de cartón, las copas de vino y la lamparilla de noche y le cogí del brazo dejando las otras cosas, abrí la puerta y le dejé ahí. Entré, cerré y miré el reloj. Tenía tiempo de colocar la lamparilla de noche en su sitio y sacar las copas de vino y lavarlas para que estuvieran limpias para la noche. Con un poco de suerte al terminar todas esas tareas el hombre ya no estaría en la puerta. Pero ahí estaba, igual que lo dejé. Y la pereza de ir de nuevo a Ikea era mayor que la compasión que me provocaba. Así que, como tenía invitados en dos horas y no iba a dejar que un tonto capricho me estropeara los preparativos, lo bajé al cuarto de las basuras, abrí la puerta y allí lo dejé, entre los cubos, quieto. La cena fue estupenda y día siguiente, cuando bajé a echar las bolsas de la basura y tirar las botellas de vino vacías, ya no estaba. Y me alegré. No tendría que volver a IKEA y además alguien había sacado provecho de mi errónea compra.</div>
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Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-49137646176000545602013-08-23T08:51:00.004+02:002013-08-23T08:52:13.969+02:00Mochaladas 124<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDs0zvi0C5vHzaKey4a_8PGJm7FyX0wktDvUHJcNzd28QgrI56LBj8bdxtmejKwHRew5fp7BKonVioLAt5rzO2rXyXTn_y-uxhNnRkXFGXvv9ZZb5qKqyXW5eQkWJxBtdTPgMF/s1600/sin_city_city.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" qsa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDs0zvi0C5vHzaKey4a_8PGJm7FyX0wktDvUHJcNzd28QgrI56LBj8bdxtmejKwHRew5fp7BKonVioLAt5rzO2rXyXTn_y-uxhNnRkXFGXvv9ZZb5qKqyXW5eQkWJxBtdTPgMF/s400/sin_city_city.jpg" width="400" /></a></div>
No hay que olvidar que una ciudad no es más que un pueblo que se ha empezado a llenar de gente.Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-57981962397110158332013-07-29T15:56:00.001+02:002013-07-29T15:56:45.060+02:00Mochaladas 123<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8xJQ49x4EobAZy1Q-MAu46XWZBGWyl-JZMDjonCBujDp262mm4JJHDZzb2K67JrVX0tVpbKQkzxT4vW-EWJGLOAVtbUmUUSmjHNJvkoBmuUNPmK5xp1sGDaF4W_Dd_RRgE1sz/s1600/Lazy+lUke.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img bba="true" border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8xJQ49x4EobAZy1Q-MAu46XWZBGWyl-JZMDjonCBujDp262mm4JJHDZzb2K67JrVX0tVpbKQkzxT4vW-EWJGLOAVtbUmUUSmjHNJvkoBmuUNPmK5xp1sGDaF4W_Dd_RRgE1sz/s320/Lazy+lUke.jpg" width="320" /></a></div>
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<strong><em>Triste manía la de estar siempre con los pies en la tierra.</em></strong></div>
Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-27283211931135630662013-07-01T12:53:00.001+02:002013-07-01T12:53:15.643+02:00Mochaladas 122<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkpCo2QdNjQ6p_DoX3spXhFU2waRNu6FlEmZx2cdyYqJlLtLgjvNxC-QI4gQpR4lI3xBNXtreRh4FSBtMyGqWz3hfZHykphWt3eWGC8ce7u_3szjROMkI8R3F0lYKZv0iVh-5r/s1600/Naranjito.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkpCo2QdNjQ6p_DoX3spXhFU2waRNu6FlEmZx2cdyYqJlLtLgjvNxC-QI4gQpR4lI3xBNXtreRh4FSBtMyGqWz3hfZHykphWt3eWGC8ce7u_3szjROMkI8R3F0lYKZv0iVh-5r/s320/Naranjito.jpg" width="269" xya="true" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<em><strong>Precaución: el fútbol, como opio que es, provoca dependencia.</strong></em> </div>
Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-33579323715093347792013-06-19T16:55:00.003+02:002013-06-19T16:55:56.666+02:00Mochaladas 121<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgakbp3jO1oY6LatqWgCRHzNskcOSmtE5iyEXuronJHBRP-3ShGHuG1hsC6qgRSx1ZCuQMTQWgqJ7ieuAKk69ZgyWtMgKuC135zJYVOalgrpqz9DwUC5d6QYWLjf56NlsIMCpcH/s1600/los-hermanos-dalton.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgakbp3jO1oY6LatqWgCRHzNskcOSmtE5iyEXuronJHBRP-3ShGHuG1hsC6qgRSx1ZCuQMTQWgqJ7ieuAKk69ZgyWtMgKuC135zJYVOalgrpqz9DwUC5d6QYWLjf56NlsIMCpcH/s400/los-hermanos-dalton.jpg" width="400" wya="true" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<strong><em>Para robar un banco y que no te pillen es fundamental llevar chaqueta y corbata.</em></strong></div>
Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-29075925616337792702013-04-22T17:48:00.003+02:002013-04-22T17:48:30.978+02:00Mochaladas 120<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgmW0ua1l4crAJ7yGXBdi9j7UiRyzv8NEjmZRDbOKZ3Af7fuzIpw1d-oW7XnTaPAJOfLbJ9mY3V0iUVPYNi8UBUlXi41B_N0wvH95oFINQxCWacpWT8PlvE3PZD-XscWX-ObrY/s1600/simpsons-pope.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" dua="true" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgmW0ua1l4crAJ7yGXBdi9j7UiRyzv8NEjmZRDbOKZ3Af7fuzIpw1d-oW7XnTaPAJOfLbJ9mY3V0iUVPYNi8UBUlXi41B_N0wvH95oFINQxCWacpWT8PlvE3PZD-XscWX-ObrY/s400/simpsons-pope.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="center">
<em><strong>Cuando se habla de la infalibilidad del papa, me pido "segun".</strong></em></div>
Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-21732781108996868012013-04-18T11:34:00.000+02:002013-04-19T14:08:08.230+02:00Penúltimo metro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0JXwkTJ-ot06u2AVxSdZXERIlMHppMVajuVa0AQlpwxWVIO8d-rFhuV1mg3nj_1OKOSP2pntisin0mt7ktp2zMVbWRrOQnmSWK81bwhcbmrvz_mALhZg9UCCmBv_5GK2oN_te/s1600/vagon-metro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" dua="true" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0JXwkTJ-ot06u2AVxSdZXERIlMHppMVajuVa0AQlpwxWVIO8d-rFhuV1mg3nj_1OKOSP2pntisin0mt7ktp2zMVbWRrOQnmSWK81bwhcbmrvz_mALhZg9UCCmBv_5GK2oN_te/s400/vagon-metro.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="-webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #222222; display: inline !important; float: none; font: 13px arial, sans-serif; letter-spacing: normal; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">El mataneuronas ya está aquí. Ha inoculado su dosis en las cabezas de los pasajeros del penúltimo metro con destino a la cama. Hacía tiempo que no veía tantas caras juntas que caerían rendidas a la sola presencia de una almohada. Es de noche. Las doce ya sonaron y ninguno hubiera tomado esa última si hubiera sabido que iba a acabar así. Pueblo Nuevo. En ocho horas el trasbordo en sentido contrario, hacia el curro. Ahora no. Dos amigos se encuentran en el vagón. Vértigo de padre. No me gusta pensar que mi hijo se convertirá en uno de esos golfos con cerveza en la mano y cascos en los hombros que habla del porro que se va a fumar nada más bajar. Vida ésta. Un matrimonio aferrado, mano a mano, vive tranquilo la vuelta al hotel con la certeza de que nada pueden decirse que mejore el silencio. Dos palabras y vuelta a callar. Y otras dos palabras. Es de noche. Hablan de coches los chavales, y el deje es de quinquis. El porro ya está en producción. Para qué perder tiempo. </span><br />
<span style="-webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #222222; display: inline !important; float: none; font: 13px arial, sans-serif; letter-spacing: normal; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">Lo pasé bien con mis amigos. Ellos son también amigos, así que eso que se llevan, no es una relación camello drogata, que es peligrosa de verdad. El matrimonio sigue en silencio. Esa droga sí que es nociva. El porro atonta y relaciones como ésa más. Un señor cincuentón casi se cae al levantarse para bajar en El capricho. El matrimio yacente ya tiene en qué pensar:España país de alcohólicos. El hombre hace verdaderos equilibrios para no caer. El Madrid ha ganado 3 0 y había que celebrarlo, aunque al final se pagara caro. El hombre sale tras el matrimonio y describe una ese en el andén que imita el movimiento de Ronaldo en el primer gol sin querer. Es de noche. Mañana, de día, quizás no tenga por qué madrugar, quizás tenga que madrugar para ir a un trabajo en que no se le exija. En mi caso son tres birras, chupito y bourbon. Espero que no se note mañana. Desde luego ando recto, incluso mantengo el equilibrio mientras escribo. Fin de la historia. En la calle simplemente caminaré. Bajo la lluvia.</span><br />
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Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-5994103496521031862013-04-15T08:50:00.001+02:002013-04-15T08:50:44.161+02:00Mochaladas 119<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjezjrmPN1osbhzn-4d_VCPGZKOz2odxssQhH-2sUTIXyOQxfQXPWZpxNKnNOWml6aNfAPRVgBEB1xbAT8UR1-T24OllTWaXfZcMd18ghpVBdagsJox2OZ3zY-e72NuLinRCsRm/s1600/tio-gilito%5B1%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" dua="true" height="315" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjezjrmPN1osbhzn-4d_VCPGZKOz2odxssQhH-2sUTIXyOQxfQXPWZpxNKnNOWml6aNfAPRVgBEB1xbAT8UR1-T24OllTWaXfZcMd18ghpVBdagsJox2OZ3zY-e72NuLinRCsRm/s400/tio-gilito%5B1%5D.jpg" width="400" /></a></div>
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<strong><em>Me gustaría saber más de economía para equivocarme el doble.</em></strong></div>
Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27975782.post-2096929535671708512013-01-22T15:33:00.001+01:002013-01-22T15:38:27.528+01:00En boca cerrada <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRbjvEgrRhwqMLN-nqKxXmo1Gx6mDdQ6t0YwlY6zV3tufRmJp6YUNNrORfncn4mwR-6PzzZYGIzI8LzF4cLRno8phKeMDAkfM6LIFHULTIbEx86XE6kwbelv1RiCg9bcprD5Cl-w/s1600/Il+papiro+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" oea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRbjvEgrRhwqMLN-nqKxXmo1Gx6mDdQ6t0YwlY6zV3tufRmJp6YUNNrORfncn4mwR-6PzzZYGIzI8LzF4cLRno8phKeMDAkfM6LIFHULTIbEx86XE6kwbelv1RiCg9bcprD5Cl-w/s320/Il+papiro+2.jpg" width="213" /></a></div>
<span style="-webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #222222; display: inline !important; float: none; font: 13px arial, sans-serif; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;">En boca cerrada no entran virus. Cuando oí estas palabras del científico al que le debía todo mis conocimientos en medicina, me puse a temblar. ¿Cómo era posible que alguien tan sabio tuviera una teoría tan simple y tan poco, sí, tan poco científica? Cerró su boca. De pronto, el catarro que estaba incubando empezó a desaparecer. Nada de toses, estornudos y de los mocos ni una noticia. Lo achaqué a la casualidad. Pero pasaron las semanas y en aquel crudo invierno caí. Temeroso ante la idea de perderme un fin de semana de amor y lujo con mi novio Fred, utilicé la técnica del científico y no solo el catarro se me pasó sino que de pronto, aquello que hacía años que me traumaba y que era mi homosexualidad, se me pasó y me metí en el baño con una revista de chicas desnudas a estrenarme en la heterosexualidad, aunque fuera en solitario. ¡Qué placer! ¡Cómo respiraba! ¡Qué gusto! ¡Cómo...! Le conté el fenómeno del catarro a mi maestro y me dijo que no le hiciera caso, que no siempre funcionaba. Me recomendó ibuprofeno y creéme que funcionó las siguientes veces. Es más he vuelto con los chicos. Ya no salgo con Fred al que cuando le dije lo de mi cambio de orientación sexual me dio un puñetazo en un ojo. Salgo con Johnny MacEnhan y con ibuprofeno, claro, no sea que por curar el catarro enferme del corazón.</span><br />
<br />Stan Mochaleshttp://www.blogger.com/profile/16498096326746094685noreply@blogger.com0